Ты скальпель мой, тобой я правлю душу,
без жалости всё лишнее кромсаю
и опыт прошлого я отпускаю,
таким, вдруг, ставшим мелким и ненужным.
Тобой, как бритвой, режу свои вены,
чтоб потерять реальности границы
и на зеро поставив в этом блице,
тобою куш сорвать мне вожделенный.
Ты нож, который обнажает сердце.
К дрожащему, боишься прикоснуться,
не дал ему и шанса встрепенуться,
чтобы в твоих руках опять согреться.
Ты лезвие… Бывает ли иначе,
отдав себя кому-то без остатка,
ты понимаешь - ослабела хватка
и содрогаешься в беззвучном плаче.