Июнь сопротивляется назло
Всем жаждущим пожара от светила.
А мы стоим, и ищем новых слов,
И молча пьём заката переливы.
Каких то дней десятков -дцать назад,
Иль сигарет, потухших от испуга,
Я пил из рук любимых едкий яд,
Бредя по краю замкнутого круга.
Касания, замкнувшие кольцо,
Не выпускали сердце из объятий,
Я сто причин уйти узнал в лицо,
И принимал на душу сто проклятий,
Когда тянулся к старому перу,
сказать тебе «прости, что не люблю».

Иллюзия, что ссоры - это блажь,
С насмешкою бросала на распятье
Тех громких чувств [бессмысленный багаж],
По смыслу так похожих на заклятья,
Которым поклонялись, как Богам,
Шепча друг другу: «больше не отдам».

Но вот, смотри, стоим, едва дыша,
И смотрим в небо жадно и цинично.
И чуть болит потерями душа.
И чуть скрипит, но общим безразличьем.
А взору открывался без преград
Прокравшийся сквозь сумерки закат.