Была желанной эта ложь,
густой, медовой,
бросала в жар, бросала в дрожь,
сорила словом,
манила яблоком в раю
созревшим, сладким,
в сонливом маковом краю
стелила мягко.
Мы с ней за праздничным столом
болтали мило,
а правда билась в дверь крылом,
я не открыла.