Все равно, что в клетке золотой
бьется птица, обдирая крылья…
навсегда останусь молодой
в обличении своего бессилия,

Песен про любовь милльонов сто,
а моя не сложится. Хоть тресни.
И завален нотами мой стол,
чтоб писать казалось интересней.

Постучит в окно вновь почтальон,
мне приятней аромат бумаги…
Знает ли, насколько нужен он -
скрасить вечер вечной бедолаги?

Перстни, цепи, клипсы, пояса,
жгут ладони мелочь и купюры,
только вся седа моя коса,
ни свободы, ни в глазах культуры.

Кинет он пиджак на ту кровать,
где любовь закончилась нещадно.
Я пойду его в ручье стирать,
и карманы рвать жестоко, жадно.

Кто украл, да тот не осужден.
Клетка золотая, словно омут.
Мною он под утро был казнен,
не могла расстаться по-другому.

Ольга Тиманова