И снова дышащая лава
в меня вонзается струею,
какое ты имеешь право
после меня бывать с другою?
Конечно, Франция, и Крит
дороже одеяла с мишкой,
в моей кровати сладко спит
похожий на тебя
мальчишка,
Ему угоден мой уклад,
спешит, и хочет, и доволен…
заснет в моих руках закат,
но только не рассвет - он болен.
Я испишу тебя на жизнь,
готовая устать от писем…
И снова Рок уносит ввысь
моей души увядшей мизер,
Как хорошо, но там где нет
обычаев признать ошибку.
Вот загорается рассвет,
даря последнюю попытку.
Ольга Тиманова