Посуда, посуда, посуда,
Мытье и мытье, и мытье…
Откуда берется, откуда
Берется так много ее?

И что только ей не сидится
На полочках смирных своих?
Нет, рвется на волю, как птица,
Как созданный гением стих!

Перпетуум-мобиле наше!
Помыла - и снова уже
Бренчание чаш из-под каши,
Посуда моя неглиже.

Я в няньки приставлена к ложкам
И к куче чумазых кастрюль.
С обидой стоит за окошком
Лесной и садовый июль.

А чуть не помою посуды,
Возьму да и лягу в кровать -
Назавтра кошмарные груды
Отучат меня бунтовать.
.. .
Прости мне, посуда, прости мне
Пристрастие к жанру нытья.
Воспеть бы мне в ласковом гимне
Мытье как деталь бытия!

Посуду я мою покуда -
Есть, значит, семья и еда.
А чистая в доме посуда -
Вот это и вправду беда.