в моей душе ломают черти ноги,
в ней тьма кромешная, порой … и пустота…
бывают тупиковые дороги,
сквозные раны… просто, прямота.

в моих мозгах извилины узлами,
бывает, в венах кровь густая, как кисель,
зато на сердце не довлеет камень,
за то, что иногда сажусь на мель.