А я всегда заранее сдаюсь…
На мужа претендует кто-то? На!
Бери! Я за него никак не бьюсь,
Ни кулаком, ни даже на словах.

Я верю, что моё всегда при мне,
И никуда не сгинет, не уйдёт.
Но вдруг в любви и впрямь как на войне?
И побеждает тот, кто лучше бьёт?

А вдруг я не права? И надо бы Своё зубами защищать, до крови?
Вот только надо ль мне такой «любви»?
Ведь «мой» уже не мной, простите, болен.

Нет, войны, битвы - это не моё.
Мне проще отойти подальше, сдаться,
И пусть чужое радостно… всплывёт…
И уплывёт - с другою целоваться.

Я не уверена, что это мой триумф:
Когда от грусти сердце плачет, где ж победа?
Но если удержаться, их не пнуть,
То, может, горе улетит за ними следом?

Ведь, говорят, не хочешь нюхать вонь -
Не ковыряй, малышка, пальцем бяку…
Пускай идут себе! Не мсти им и не тронь.
Передерутся сами, как собаки.

Пусть я сдалась, но этот мой «трофей»
Всю ценность потерял в чужих руках.
Порою надо отпускать людей,
Которые быть рядом не хотят.