В мансарде приютившийся поэт,
Не дописав заказанный памфлет,
Слагает в муках лучший свой сонет,
С усердием завидным много лет…

Не молод, обедневший бывший франт,
Потрепанный листая фолиант,
Оттачивает рифмами талант,
Пусть в свете следом шепчут:"Дилетант"…

Презрев домашнего уюта блага,
Печется об одном лишь бедолага -
Чернила были бы, перо, бумага -
До славы не хватает только шага…