Память о солнце дремлет в соцветьях зим…

Чуткий февраль - заложник своей стези.
Абрис всё тоньше, объемней и ярче цвет.
Серое небо тоскует по крикам птиц,
чудится зов… но не знаешь, куда идти.
Сумрачный день… ни с чем не в ладу, не в родстве.

Память о солнце - звучит в голосах ветров,
сталью предчувствий вспарывает нутро,
греет озябшие пальцы в твоей крови,
вкрадчиво шепчет:
- И с этим
теперь
живи…
Пусть неизбывно, во всех предрассветных снах
вязью цветов проступает моя весна.

Делаешь вдох -
и глотаешь молочный свет…
Зимняя ночь в готическом волшебстве,
лунная сталь, монохромные города.
Сквозь безвременье, сквозь синий ажур теней -
чудится зов… и вслепую идешь за ней,
вечно чужой в искрящемся царстве льда.

И с этим живешь…

Ощущая открытою раной мирскую соль…
Пропуская сквозь пальцы белый речной песок -

нежности…
радости…
непоправимых бед…
неисцелившей правды, не спасшей лжи…

Смотришь на мир сквозь белые витражи -
в зимних узорах
видится первоцвет…