И незаметно наступает осень.
Не осень жизни - осень как сезон.
Крепчает ветер, и уже несносен
в отеках туч свинцовый горизонт.

Желтеет лист. С подкравшейся коварно
болезнью он не в силах совладать.
Он к веткам льнет, но те неблагодарны, -
и уступает: время опадать.

Докучлив дождь. Законченный фанатик,
идет себе по лужам без калош,
по крышам полуночным, как лунатик,
по стеклам, как нервическая дрожь.

И я хожу по дому. Половицы
скулят бессонным псом сторожевым.
А ночь темна, как будто нет границы
меж вечной тьмой и мраком дождевым.