Оба мы неправы. «Правы, правы» -
эхо по горам несется вскачь,
ради искупительной забавы
ты мою Судьбу переиначь.

Сон глубок, отсюда и мигрени,
ты приди тогда, когда нельзя.
Бродят по квартире чьи-то тени,
словно по безмолвию скользя.

Переплюнув молодость и схожесть
лиц, снующий по дворам чужим,
Мне твердили в детстве: «Все ты можешь
с обаяньем чувственным своим!».

Только где тот подвиг, мемуары,
от которых кругом голова?
Не горят в груди уже пожары,
видно стала сердцем я стара.

ОЛЬГА ТИМАНОВА