Опять брожу среди опавших листьев и написанных стихов -
совсем немного в этом парке тихих и укромных мест,
где не расклеены афиши пёстрые чужих пороков и грехов,
и где укрыться можно от крикливых слов, несущихся окрест.
Аллюзии извилистых аллей, поэм искусная резная желтизна
манят грибным дождём летящих строк и запахом листвы.
Здесь так легко заблудитесь и перепутаете вы метафоры слепящей яви с лунным отголоском сна.
У дальних зарослей орешника, если пойти к реке,
наткнуться можно на сухие ветки никому не нужных строк:
не верьте вечности - стихам, как и всему, приходит срок,
и даже малую частицу мира трудно удержать в руке.
Вон чьи-то рифмы сброшены змеиной кожей на усталом пне,
другие тают в небе невесомым клином журавлей.
Хочу, чтоб от моих стихов здесь стало ярче и светлей,
и пара этих строк напомнила лиловой астрой обо мне…