Есть прелесть в увядающем лесу,
Когда растут в нём вязы и рябины -
Напоминает видом он осу,
Накрывшую пригорки и ложбины.
Здесь можно слышать музыку небес
И громкий говор птиц разнообразных,
Страданья усыхающих древес
И лёгкий шёпот ручейков прекрасных.
В любое время года воздух чист,
Но в сентябре - пьянящий от озона,
А изумрудный мох и шелковист,
И бархатней английского газона.

Как описать словами красоту,
Что лечит наши души в дни печали?
Не все готовы бросить суету -
И оттого, похоже, обмельчали…