Примкнуть опять безумно хочется,
Мне к стае белых перелётных птиц,
Покинув старую песочницу -
С ума сошедший, суетливый мир…
Улететь, проветривая мысли,
Туда, где жизнь красна, как сувенир!
Да крыльев нет ещё… Не выросли.
А старые изношены до дыр …