Ей нравится время компьютеров,
В нем тихо. Не людно. В нем прячутся
Года, разлетаясь минутами.
Ей кажется: «я неудачница».
Она не умеет быть облаком,
Лететь в синем ветре корабликом,
Стрижет свою душу так коротко,
Не любит свои фотографии.
Она не умеет все вовремя,
Еще не умеет все правильно.
Не счастья ей нужно - здоровья бы.
Не блеска витринного - правды бы.
А я…
Я сажусь с нею рядышком,
В глаза загляну - в них приливами
Рассветы, свирели и ландыши.
Дурашка?
Дурнушка?

Любимая.