по дороге я облачаюсь в скафандр из пыли.
счастливы те, кто не узнали или забыли
горечь разлуки - лодочкою ладони -
контур руки того, кто уже не помнит.

день завершает медленность циферблата.
я ухожу куда-то, потом обратно,
если к тебе мысленно обращаюсь,
разговор обрывается даже не начинаясь.

мне становится легче к вечеру - сон под веки
заползает, вытесняя и человека,
и любую мысль, неважно о чем - в итоге
всё равно о тебе, как в прочем и все дороги,

все пути, все авиалинии, все трамваи.
мы любимых и болезни не выбираем,
а болезненно любимых - тем паче,
самые прекрасные неудачи.