Из серых мозговых извилин (они сереют с каждым годом) я многое на землю вылил: любовь, прощенье и свободу. Осталось то, чему не рады ни люди, ни зверьё, ни птицы, то, что не льётся сквозь ресницы «волшебным, светлым, добрым взглядом». А рядом ходит маета, под ноги мне бросая жалость… и мозгу бедному досталась, хоть и свобода, да не та.
Свободен выбрать для сраженья с самим собой и целым миром гордыни собственной секиру… свободен выбрать и мишени. Проштопаю иглой сарказма наивность и невинность вместе… и грешность мыслей перекрестит на бой вместилище маразма. А под ногою скрипнет боль того, кто очутился рядом. И мозг, командуя обрядом, превознесётся над собой.