Так пахнет август: сыром и вином,
чуть подгоревшим воздухом и сном,
укрытым самым тонким покрывалом.
Тут будни с выходными вплетены
друг в друга, как диджеем сведены
два трека в тот, что лучше не бывало.

И мы сидим с тобой на кухне и весь мир
нам кажется искрящимся, он мил,
он радостен - не усидеть на месте.
И ты, как маленький ребенок, впопыхах,
мне сбивчиво - не удержать в руках -
показываешь счастье;
перекрестье

улыбок наших, слов, вселенных, тел
так хрупко, что вот как бы ни хотел
их удержать я - разум здесь не властен:
здесь то, что вне его, что алогично, что -
как воду набирая в решето -
живет пока ты полон страсти

и непригодно для хранения в словах,
в записках, в фотографиях, - и ах!
- внутри нас тоже остается только тенью.

Но, знаешь, черт с ней, с памятью, - смотри:
тут август полон счастья, и внутри
нет ничего со склонностью к смятенью.