и ты говоришь, коснувшись легко плеча,
мол, правильней будет закончить, а не начать,
ведь боль пожирает хлеще, чем саранча,
а если вот так вот в омут да сгоряча,
то больно нам будет - очень, всегда, обоим.

я прячу глаза в изгибах далёких гор.
ужасно, по мне, бессмысленный разговор:
уж если попался, рассудку наперекор,
и сердце с водой вымывается из пробоин,

чтоб плыть по волнам бутылкой с запиской в ней,
то толку на переправе менять коней?
закончим сегодня - и будет ещё больней.
а в небе луна непреклонно идёт на убыль,

собой намекая: не вечно, увы, ничто -
ни штиль, ни попутный ветер, ни дикий шторм…
доспехи твои похожи на решето,
ты смотришь в глаза, опасаясь глядеть на губы.

растерянный рыцарь, боящийся волн пират…
учёный, проспавший лучший свой звездопад.
задумчивый мальчик, нашедший за домом клад, -
а дети порой гораздо смелее взрослых.

ну да, будет больно. и тут не позвать врача:
любовь нас сожрёт быстрее, чем саранча,
но ты говоришь, касаясь легко плеча:
мол, впрочем, какая разница, что там после?