Сегодня в руки попала книга:
до двадцать первой страницы скучно,
а после словно пришили к сердцу
стежками черных
жестоких букв.

Сюжет знакомый,
как будто списан,
но где я раньше читал -
не помню.
Герои ходят в нарядных платьях,
в перчатках прячут
прохладу рук.

На лицах мягко сияют маски,
но взгляд героев
прохладней стекол.
На мир -
сквозь линзу и глянец фото,
да через город кривых зеркал.

Герои мчатся навстречу жизни,
смеются,
томно смакуя счастье,
и каждый знает,
что он счастливый,
пока не кончится этот бал.

Про них читая,
я слышал зависть -
она твердила:
а вот бы с ними
кружиться в маске в прекрасном зале,
надев одежду на тысяч сто.

Герои тоже меня читали,
отбросив маски в пустой постели,
и каждый думал:
Не стоит, парень.
Такое небо,
увы,
ничто…