Разбиваются - опять - на куски
все мечты, что я держала в руке.
Барабанит горечь грубо в виски
и болтает - на чужом языке.

Поднимаю я осколки с земли -
может, склею - зажимаю в кулак.
Но мечты уже - в дорожной пыли:
и не там я - и не с тем - и не так…

Только вишенкой на рваных краях -
на кусочках - тёмно-красным блестит
капля крови - от мечты острия,
от осколка, что сжимаю в горсти.