он не искал пути назад,
глаза фанатика светились,
ему нужна была звезда,
его порок… она же - милость…

он сочинил себе мечту,
где боль с любовью заплетались…
но угодил лишь в пустоту,
найдя вселенскую усталость…

он, как простой бикфордов шнур,
сгорал искрясь, чтоб разорваться…
и на скачках температур
он ощущал приливы счастья…

безумие вползло к нему,
в мозги, под кожу, внутривенно…
но он тащил свою суму
и он был рад такому плену…