По пыльным дорогам мира
с улыбкой, порой усталой,
проходят все время мимо,
мечтой наслаждаясь малой.
Идут по душевной страсти,
и цели у них иные,
сквозь радости и напасти,
жар лета и зимы злые.
Куда же спешат бродяги,
где счастье-то растеряли?
Несут не по кругу стяги,
а в дали и по спирали.
В процессе пути - познанье,
а вроде бы ходят мимо…
но тешат свое сознанье,
и имя им - ПИЛИГРИМЫ…
Пусть путь… чуть согреет лира…
Copyright: Андрей Теплов 2, 2016