Так глупо вечно ждать «цыганской пасхи»,
чтоб выкинуть к чертям ненужный хлам,
глухой намордник путать с чьей-то маской,
ломать себя и жить напополам…

так глупо продаваться без остатка,
дать маху, что февраль - конец зимы,
как пёс плешивый - чуткости и такта
у самого себя просить взаймы…

так глупо лезть туда, где ждёшь подвоха,
где могут обложить со всех сторон,
курить чуть свет и верить, как тетёха,
тем, на кого фатально обречён…

так глупо выдавать понты за гордость
и, путая дешёвый блеф с игрой,
пытаться быть по жизни кем угодно,
но так и не решиться быть собой…

_____________________________________________
Я влюбляюсь в тебя по стихам,
по твоим незаконченным строчкам,
невпопад понаставленным точкам
и отчаянно-колким словам.

Я не очень удачный поэт,
в этом кружеве стихосложенья
мне, боюсь, не найти вдохновенья
и придумать хоть что-то в ответ.

Я люблю твой сиреневый снег,
как грешишь и грехи отпускаешь,
как пьешь кофе и тихо мечтаешь,
завернувшись в свой плюшевый плед.

Я люблю, как ты льстишь невзначай,
веришь в карму нечаянной встречи,
как звонишь ему целую вечность,
чтобы десять секунд помолчать.

Как болит всё сильней и сильней
лёгкий шрам от шагреневой кожи,
как взлетает твой сказочный ёжик,
попадая в загон для свиней…

Я частенько влюблённо бреду
в переулках твоих многоточий…
и, глотая за строчкою строчку,
как больной продолжения жду…