Ей не понять, российской маме
За, что погиб её сынок…
Теперь бы радовалась внуку
И не рыдала б в свой платок

И ей бы вовремя очнуться
В глазах туман своих, прогнать
Назад по времени вернуться
И отстоять, не отпускать…

Но время, ход, неумолимо
И холмик тот зарос травой
А он лежит там, ходят мимо
Все те, кто слал его в убой…

Copyright: Александр Защитник, 2016
Свидетельство о публикации 116 052 304 769