И не вспомнить, что было
дней восемь назад…
Вроде также сияла луна, пахло мятой…
У тебя я просила любви. Наугад.
Робкой, юной, почти виноватой…

В твоем омуте холодно: лязг, перехват,
люди, чувства, доверие, кража.
У тебя я просила чудес. Наугад.
Потому что измучила жажда.

Сильных рук окаймления,
новых страстей,
И, конечно, беспутных насмешек.
Без тебя не могу восемь длительных дней…
Я грешна, ты, как водится, грешен.

Лист дубовый падет на холодный ковер
Синей-синей травы. Заморожен.
Мир усталый твой облик нечаянно стер
И меня с твоим обликом - тоже.

Ольга Тиманова