Идет, сгребая листьев позолоту
Под башмаки, подаренные кем-то.
И жить уже и верить неохота.
Анонс. Антракт. Цветы. Аплодисменты.

Смысл жизни им не найден. Нет резона-
Тепло, прохладно иль идет война…
Он цифры стер на трубке телефона.
Но не гудки кивают. Тишина.

Он крикнет в тишину. В ответ, поверьте,
Ему опять и мрак, и тишина.
Приходят суммы за счета в конверте
и тут же вылетают из окна.

Кто ждет - дождется. Вот таков приказ
Себе дает и веря, и робея.
И снова к ней идет - в который раз,
Пиная позолоту по аллее.

Ольга Тиманова