Нам всё казалось просто: ну жили - были, строили завтра, не думая о вчерашнем, да и о завтрашнем… Только вот мы забыли: всё, что творилось - делали руки наши. Делали всё не так, не поверив в знаки, поистрепали душу и сердце в кровь, и нам остаётся сдавленно выть и плакать, глядя, как образа молча хмурят брови.

Глупо мечтать о том, что не будешь бояться, страшно забыть о том, как бывает больно… Всё поменять бы, да нужно с кем - то меняться - в этом обмене всегда будет недовольный. Всем в этом мире сложно - давно известно. Все мы приносим беды - к чему лукавить…

Вот бы нашёлся Тот, кто всем знает место - кто сможет всё вернуть, или всё исправить…