Опять весна ее зовет,
опять неймется…
Пусть эта женщина живет
как ей живется…

Зачем держать ее в тисках,
брести по следу -
ты с ней на разных языках
ведешь беседу…

А у нее в душе свое -
а вдруг да чудо?
Уже ведь молодость ее -
на дне сосуда…

От мелочей отрешена,
от бед, что рядом,
куда-то вдаль глядит она
упорным взглядом…

Ты не отступишь перед ней
ни на иоту -
но что-то женщине видней,
понятней что-то…

Ту даль, что так ее влечет,
зовет, тревожит -
мужской твой ум никак в расчет
принять не может…