Приснилось в детстве как-то мне.
Что в спину вставили мне нож.
Увздовж хребта, по всей спине.
До шеи.
Сзади.

Нож-Крис.
Кривой такой.
Похожий на такой,
Что в Местовтречиизменитьнельзя заточку.

То на Трухановских озёрах было.
Есть остров в Киеве такой.
Но только были там бугры какие-то, приямки.
Трава в песке.

Я убегал.

Во сне не умирают.
Побелело только.
Как.
Когда сознание теряешь.
Но я там умер, это точно.

Я слышал, как трещала кожа.
И мышцы.
А крови не было почти.
Так, чуть. Почти как при занозе.
Не лилась.
А так.
Кровило.

Теперь я думаю.
О том.
Есть ножик у меня складной.
Я наточил его.
И, как-то в офисе.
Забыл-оставил, по работе.

А генеральный секретарь.
Ну тот что просто секретарь.
Но, что это за секретарь, когда не главный.
Говорит.

Какой хароший ножик блин у Вас.

Я ей сказал, что наточить могу её ножи.

А она.

Всё хочет мой.

Вот ну острее он и всё.

И мне понятно это так. Почти до боли.
Каково оно.
Ломать директору лимоны в кофе,
Тупым ножом.

И мне так неудобно, каждый раз.
Придя на офис.
Потупляя взгляд.

И хочется любимую печеньку, там, в шкафу.
Солёную такую.
Сам в жизни б не купил такое.

А этот тупится всё время.
Плохая сталь
И толстая основа,
Заточки угол не в пинду.

И тут я решил
.
Что я не буду жадничать.
Есть ножик у меня один.
Финка.
Там сталь - закачаешься.
Бумагу режет - как в том кино японском чи китайском - Катаны.
Изготовленные мастерами - Мастерами.

Рукоятка - дерево с металлом, но в виде рыбы.
Похожей на горбушу.
Тело деревянное, а голова - железо.
Классный нож.
Хороший.

Может быть вот им. меня когда-нибудь убьют.

Ну нету Криса у меня.