И тонкая струйка ментоловых сигарет
Делает меня безвольной, слабой, стирает краски,
Жмурюсь, ты поправляешь локон, выбившийся из ряда,
Молча. Слова такие пустые, неважные,
Глупо ими нарушить шорох дождя за окном,
Глупо не проследить за каплями на стекле,
Еще глупее не докурить ментол с твоей кожи.
Прочь эти слабости к галстукам, запонкам на манжетах,
Гулять по твоим вискам с сединой, легко касаясь
Озябшими тонкими пальцами.
Идеальность привкусом.
Обещания не клеймят тепло.
Этого хватит, чтобы любить морщинки твои у глаз.
Здесь. Сейчас