Летят бумажные цветы…
зарёй от раннего востока,
их дама бледной красоты
бросает тем, кто волей рока
стоит смиренно у черты.

Как невесомая пушинка
летит бумажный мой цветок,
и мне рисуется картинка,
как откровенье этих строк.

Какой цветок, какого цвета
мне в руки упадёт судьбой?
Ведь, если белый, это - вето,
а если красный - это бой.

Прекрасен бой, но опрометью
мы жизнь свою не отдадим,
и будем восхищаться смертью,
как будто мы её хотим!

Летят бумажные цветы,
но не видать нам их потока,
их дама бледной красоты
бросает мило и жестоко,
кого любя, кому до срока.