За полями дождливая осень,
Километры считая, спешит.
Вся в багряно-желтеющей проседи,
Кистью мокрой пейзажи творит.

Опуская свой полог туманный,
Охлаждает речную слезу.
И угрюмые тучи, незваные,
Перелётные песни поют.

И опять на душе как-то грустно -
Снова осень, и снова не спим…
Вновь мы любим поэтов грустных,
И не очень веселых чтим.