Хоть покурить. Между уколами.
Болело все. Душа распятая.
И это. Только обезболили.
А пачка третья. Или пятая.

А скоро ОН придет. И надо бы.
Чтоб не болело. Улыбалось бы.
Чтоб не сказал. Ох, с вами, бабами.
Все у вас с ямами-ухабами.

Он не сказал бы. Так мерещилось.
Болело так. И осень пьяная.
Да что теперь на сердце трещинка?!
Куда теперь с такими шрамами…

Бинт под пальто. И дым на улицу.
Душа в груди, что поле минное.
А вот и он. Немного хмурится
И говорит: «Мы курим, милая?»

И обнимает. Жжется искрами
Горячих слов. Твердит - красавица.
А ты ведь ДО хотела искренне
Сказать ему «давай расстанемся.

Сложна у нас с тобой история.
Ну что тебе со мною маяться…
Давай, пока мне обезболили.
Одной мне будет проще справиться."

Солгать. Запрятав слезы в сумочку.
Не суждено. И мысли плавятся.
Ведь шепчет он: «Моя ты дурочка.
Я так люблю тебя.
МЫ справимся.»