А все стихи на свете - о любви… В занозах, поцелуях и разломах.
О том, как ты идешь среди живых, стреляешь, совершая новый промах,
В тебя стреляют - чертова напасть, чтоб уложить вповалку на постели…
Но очень трудно в яблочко попасть.
Любовь слепа.
Слепым не видно цели.
А все стихи на свете - о войне… Про veni, vidi, vici, девять граммов.
И яблоки по-прежнему в цене - вас много, победителей-Адамов,
Доставших до эдемских облаков (и многие достали, между прочим…)
Познание - оно и есть любовь.
И хорошо, когда без червоточин.
А все стихи на свете - о вине… О винном аромате райских яблок,
О том, что виноваты не вполне, безжалостно разбив о быт кораблик,
О чертовой виновнице-судьбе: мы ни при чем, не в деле и не в доле…
А все стихи на свете - о тебе.
О яблоках.
Войне.
Любви.
И боли.