* * *

М.К.

Читая Бродского, я вижу пред собой,
Как мысль звенит, но затухает чувство -
Сияет гения торжественный покой
Сквозь мраморность холодного искусства.

Я погружаюсь часто в этот мерный сон,
Где радость невесомо-иллюзорна,
Где возвышается ума аттракцион,
А чувства ниц склоняются покорно.

Но иногда гоню я глас рассудка прочь,
Снимая с полки старый томик Блока.
Тогда опять плывёт в нежнейшей дымке ночь,
И ты стоишь пред мною волоока.

И тушит дней пожар в закатной дрёме даль,
И плачет небо Северной Пальмиры,
И дышит тайной чья-то чёрная вуаль,
И мы летим влюблённые над миром.

7.11.2012