Молчание пытливых глаз и поцелуй,
как мост, связавший вехи расстояний.
Рука горит в руке, мы смотрим на юлу
мгновений нас кружащих, это танец.

Светает. После бурь в агонию грозы
вонзилась тишь, как пуля, как награда.
Так тихо, еле слышно тикают часы
двух наших жизней, значит, так и надо.