Никто из нас не идеален, правда, милый? Нет святых…
Есть просто неприемлемость изъянов,
тех, что в глазах других лишь добавляют шарма…
Так Что же я в глазах твоих?
Я не живу для завтра, не рисую графиков и планов,
а на сегодня… будь что будет…
ветер стих…
я в штиле.
С моей способностью устроить ад в стакане
из волн и бурь- вот доказательство, что чудеса бывают…
Или спокойна, потому, что сжав себя в кулак,
и пискнуть больно… и дышать то- кое-как…
Никто ведь до конца себя не понимает…
Да, было бы два «тикета» в кармане
и мили впереди, и мили…
так?
Никто не идеален, в этом я не отличаюсь от других…
неидеальнеейшее из существ…
Но в мире ведь настолько много потаенных мест,
где можно схоронить себя, что я останусь здесь…
Как вечное себе напоминание- кем я могла бы стать
и стала кем…
Убогое создание…
Которое всегда за что-то, но любили…
Уже неважно кто, как и зачем…