Сеть заплетается ровными знаками.
Что? - Перекрёстки? - Скорее - прицелы.
Мы же с тобой далеки одинаково,
как друг от друга, так, в общем, от цели.

Мы же с тобой в сеть словесную пойманы,
даже ни разу друг друга не видивши,
нет, не живые, хотя - не покойники,
что-то посред - знать дано лишь Всевышнему.

Что-то от глаз, с фотографии смотрящих,
не осуждающих, но и не ласковых, -
этому взгляду кричишь: «Ну, чего ещё?!»
- «Не надоело жить жизнью цыганскою?

Не надоело словесными тропами
путь пролагать от себя к бесконечности?"
Мне б до тебя хоть рукою дотронуться,
но на судьбу здесь надеяться нечего.

Сеть заплетается в петлю скользящую -
каждый рывок удушает все более,
но чтоб поверить, что мы настоящие,
мы принуждаем себя к этой боли.