Вкус тебя, твоего поцелуя, твоей слюны,
Запах кожи на теле, волос и твоих ладоней…
Я стою, я сижу, я лежу, а душа: «Хны-хны…» -
Плачет, стонет…
Это что же - игра, злая шутка, забава, бред?
Это как же - не мой, не вдвоем, не навек, не пара?
Я упрямо смотрю завороженно, глупо вслед.
Я огарок…

Я балласт, хлопья сажи, я ржавый старинный гвоздь,
Что вонзился в тебя так, что ломятся пассатижи.
Ты меня раздавил, как упавшую с ветки гроздь.
Сок мой выжат…
Вкус тебя, послевкусие утра, оскома дня,
Ощущение ночи на плоскости поднебенья.
Я иду, задыхаясь: ты душишь собой меня…
Ты ошейник…

Ты удавка, канат, ты огромный коварный спрут,
Анаконда… А я, будто кролик, невольно гину.
Мне бы пряник, но ты мой плетеный садистский кнут.
Прячу спину…
Вкус тебя… Ты заморский десерт, ты вишневый грог -
Мне б тобой наслаждаться, пьянеть и купаться в неге.
Только бросился ты так стремительно наутек,
Что тебя не догнать самому чемпиону в беге…