И слёзы на хризантемах и рукопись прозрачного дождя…
Их читают вслух…
Они простят безумие, которое уже приближается к миру…
И всё случится…
Случится в кадрах Режиссера, имя которого не упоминают всуе.

Небо в тяжелых доспехах…
Строки дождя намокли светом, они похожи на иероглифы…
Иероглиф - капля упала на стекло…
Язык дождя, словарь его стекающих капель…
Чувственность каждого произнесённого слова.
Исходный рисунок молчалив лишь до первой капли…
Разъединение линий озвучивает тишину…
Где каждый иероглиф как отражение сакрального, сноска,
Транскрипция указующего жеста…
Литера непредсказуемого перевоплощения…
Знаки препинания не предопределены,
Они рождаются как чувство… как сплетение звуков,
Где одно перетекает в другое…
В кровь другого продолжением повествования.
Смысл жизни в самой жизни…
Привычный воздух посланий линий жизни: говорите… говорите тратя!
Скользящий миг сливается с моим…
Пишу ответ ему пальцами…
Убегающее сквозь пальцы не спасти!
Холодным прикосновением вопрос и ответ обжигают пульсацию звучащих рук…
И уходят…

Мир не погибнет, его хранит Любовь!
Всё что мы приходим сделать сюда - рискнуть своей жизнью…
Иероглиф замер… мы оба - Звук… мы оба - живое Сердце дождя…
Строки прижимаются вжиться, расслышать…
Срываются в своевольном порядке…
Чтобы упасть на лист и возвратиться в пространство…
Их читают вслух…
Нас читают вслух…