Взгляд не тонет уж в дымке туманной,
Принаброшенной, словно, вуаль,
На приятные виды обмана,
На бескрайнюю, светлую, даль…

Слеп, не видя игры дивных красок,
Не зовёт вдохновенья полёт.
Безразличен и тускл он, не ярок…
Безразлична душа… Не поёт…

Вязнет в мареве тусклом, зелёном,
Нежно трогает образ мечты,
Льдинки, видит он, тают со звоном…
Встречи, вянут, живые цветы…

Пыль, забвеньем, глаза припорошит,
Он забудет, снежинку весной…
И не радостней будет, не горше…
Просто будет… Умерший, живой…