Я на его полке - надбитым кувшином,
надкушенным яблоком,
запертым в клетке немым зябликом…
Вряд ли для красоты
хранят такие скучные вещи,
бессмысленные вещи.

Он уже не ждёт из кувшина джинна,
а ждёт, просыпаясь, завтрака,
довольно щурясь от запаха
моей издохшей мечты.