Мой город ночью как южный парень - красив, упрям, безупречен, смугл. И запах специй… тимьян и карри. Деревья, улицы, чёрный луг. Дома из бревен и окна-лица, дворовый пес [где-то лет восьми]. И я. В автобусе - как в теплице - уже вспотевшая до кости.

Мой город ночью как автострада - огни, дороги, моторный рёв. И надпись красной губной помадой: «Любовь закончилась. Вот и всё». Ухабы, дыры, асфальт покоцан. У «РИО» шумный цветастый гул.
Водитель курит, смотря на звезды, не отпуская горячий руль.

Над головою огрызок-месяц и бесконечная темнота. Я забираюсь поглубже в кресло, мечтая дома обнять кота. Мой город ночью как фильм Аугуста, но где автобус на Лиссабон?
Я - словно в книге Марселя Пруста, живу и думаю не о том. И в горле ком, на душе - тревога, колени ближе прижав к груди, прошу совет у весны и Бога, уже не зная, куда идти.