он уходит обычно в шесть, закрывает дверь,
перед этим её целует тихонько в лоб,
у него впереди рабочий тяжёлый день.
и жара 39 как будто ему назло.

он звонит ей в 12, в единственный перерыв,
говорит, что скучает и ласково «как дела?».

две недели назад случался последний срыв -
восемь дней как она не ела и не спала.

она утром встаёт и квартира - пустынный холл,
никого в тишине, в белизне этих чуждых стен.

у меня в этой жизни по сути то никого,
даже он меня не любит уже совсем

она нудной обузой висит на его руках,
истерично ругается, плачет, все вены - в кровь,
он ей кутает плечи в пуховый уют платка.

так как я её не любит никто.

никто.