Торговый зал. Включаю осязанье.
Неспешно прохожу фруктовый ряд.
Ищу отнюдь не яблоко познанья,
Не яблоко раздора с покаяньем,
А яблоко, которое едят!

Лежат они, красивые, как боги,
Лучатся глянцем - просто молодцы!
Зовут, манят к себе: «Меня потрогай!»,
И им зазывно вторят продавцы.

Возьмёшь такое «чудо наливное»,
Разломишь надвое - ну где же аромат?
Попробуешь - безвкусное какое!
Что за беда, и с чем её едят?

И «прелести» такой не замечая,
Я мимо глянца снова тороплюсь,
И вижу вдруг: сидит моя родная!
Бабулька! У нее остановлюсь.

Её плоды невзрачные такие,
Но ароматом спелости полны.
Со вкусом детства, солнцем налитые,
На вид они совсем-совсем простые.
И где-то червячком повреждены…

И вспоминаю будто бы во сне я Из детства деревенские сады.
Ведь не было нам лакомства вкуснее,
Чем бабушкины спелые плоды!