А слово, что не воробей,
Догнать не сможешь, хоть убей,
Оно стремглав вперёд летит,
И если злое, не щадит.
Уже оторванный ломоть,
Его назад не приколоть.
И, как полынь оно горчит,
И долго в памяти звучит.
Как будто кляксу от чернил,
Ты, не желая, сохранил.
И даже добрых слов поток
Не в силах смыть гнилой росток.