Ты - светлый человек в футляре,
хранишь свой призрачный мирок,
на ужин отрешённость в кляре
и непричастности пирог.
Уютный дом в глухом краю,
где не слышны дурные «Вести»,
и душу чистую твою
не придавило грузом двести.
А где-то грохот канонад,
и жертва к царственному трону,
но ты же не внутри, ты - над,
уверен, что тебя не тронут.
Так знай, что скоро на пороге,
не чьём-нибудь, а на твоём,
как гений чистой безнадёги
возникнет человек с ружьём.