Гори! Гори торжественно и ярко, гори не остывая и не тлея!
Стихи - лишь средство, средство - лишь помарка,
Того, Кто отпустил тебя на время.
Над черным морем красные деревья, здесь каждое мгновение сакрально.
Не согласись уснуть ни на мгновенье на черно-красном ожидающий закланья.
Где жаждет рук податливая глина, а обжиг - декорации соблазнов,
Смотри в глаза богов, прошедших мимо. Смотри - их равнодушье так прекрасно!
Твоя ж любовь течет в звучаньи ночи и в каждой ноте бренного оркестра,
Торжественно на алтаре природы, готовя нам в круговороте место.
Звучит, звучит сакральное «СОРВИ». Сорви с ветвей и протяни мне Это.
Игра игры где больше нет запретов, где дерзость пальцев вскроет тишину.
Огонь стиха стекает по руке, огонь что нас друг другу напророчил…
Крестись, меня целуя. Этой ночью - я буду на тебе писать стихи.

слушаю:
Henry Purcell - Accademia Bizantina - Chacony In G Minor Z730

Copyright: Эдуард Дэлюж, 2015